Agora, desde que me desfixem deles como um cao molhado que se sacude para secar-se, simplesmente nom tenho nada nada nada em que ocupar-me. Dei-me conta de como nom só nom hai nada especial se nom que tampouco hai nengumha rotina gozosa.
E, confesso, andar a ler Talvez melancolía de Caneiro nom me parece que ajude. (Xosé Carlos parece-me um nome horrível, dito seja de passagem). (Que tem perfeito formato de blog o próprio livro, diga-se de passagem também).
Se quadra, chove mais neste verão intermitente e molho-me outra vez... e estou de novo demasiado ocupada comigo própria e as minhas taras como para pensar no mundo exterior, na realidade vazia, em que nada merece a pena e paro de escrever estúpidos desabafos existenciais. Coma este. Desculpem.
[Imagem, linda, aqui.]
5 comentários:
Uis, vexo que non está no seu mellor momento, pois desafogue, desafogue aquí, que para iso estamos e ademais é de balde.
Que por nós non quede que non se lle vaian eses malos sentimentos.
E lea cousas alegres, muller!
Esquecíao.
Saúdos animosos ;-)
A verdade è que esas lecturas e este tempo non son bos para animar a un.
Alèdome de que che guste o meu blogo. Sei que andas pola Boa Vila e por Barra e ata creo que andas por outras terras pontevedresas perto de Arbo.
Bueno, ànimo e lèmonos.
:) Cambiarei de livro, logo. Admitem-se propostas.
Andava pola Boa Vila e quem me dera andar polo Morraço! Por outras terras de fronteiras ando, pero menos do que quixera.
Lémonos! ;)
Ah, gracíssimas polos ánimos. Claro. :)
Pero isto chega e logo passa, como a chuva de verao. O mau som outras cousas que permanecem.
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