O meu plano era ir pra casinha o sábado. Mas afinal quedei na cidade olívica. Sábado nom fixem nada de nada. O domingo, bendito seja, chovia pola manhã, ordenei a habita, tarefa titánica, acreditem, até varrim e freguei. E depois fixem comidita rica com verduritas. E tudo impregnado desta decorativa sensaçom de infância e preadolescência. Nom lhes passa que hai dias, momentos, que se tintam com sensaçons doutras épocas, doutras estaçons, até de espelhismos de sentimentos supostamente esquecidos? Por exemplo, um dia estupendo de verão, que na alma é um dia de cole. Ou um momento na casinha com vocaçom de passeio polo monte. E o verdadeiro, está claro, é a intençom.
Talvez a deste fim de semana era devido aos mimos, ou à incomprensom, ou à certeza do ridículo e das cousas da vida que sempre vam ser assi... e quando nom som, é por um erro ou gralha do destino. Esse tipo de cousas que a inocência nos fai esquecer, mas ai de nós quando abrimos um olho e miramos o que é realmente, o que é. Helas! que diria Mariana Alcoforado...
Esta sensaçom de ridículo, da vergonha, esta cousa do patinho feio, isto de ver a vida como umha péli desde os olhos do amigo parvo do protagonista, o coitado. E nom deveria ser assi... mas é-o. E nom é porque tenha pena de mim, nom, nom. É puritita constataçom. E melhor nom pensar e invocar a inconsciência correndo.
E nom me importa o do blog e que o leia sabedeus quem, nom me importa desde que sejam desconhecidos... cada vez é menos assi e cada vez dá-me mais reparo. Sempre, sempre foi melhor nom saber. Mas para nom saber hai que ter a garantia de que nom se vai saber nunca, porque se nom momento intues qualquer cousa... já estamos fodidos.
Enfim...
Nom é mágoa, nom me entendam mal, é só desencanto. E nom se passa cos anos, nom.